Прекраснее этого дома я ещё никогда не видела. Обшитый деревянными панелями, разрисованный рукой Андрея, словно пряничный домик из сказки. Величественный, сотканный из нитей мечты, разноцветных звёзд, ветров и патоки, он тем не менее был частью окружавшей его природы. Ни единым мазком Андрей не нарушил гармонию сада и поляны позади строения. Этот дом я узнала сразу, ведь он обещал построить такой для меня.
— Уйдём отсюда, — прошептала я.
— Нет. Ты досмотришь до конца.
Тепло и смех жили внутри дома. Повсюду валялись кисти Андрея, его испачканные краской футболки, чистые холсты. Своими руками он сотворил на земле мечту и жил в ней. Алиса, худая, с невероятно красивыми узкими лодыжками, последовала на кухню и поставила в раковину клубнику. Она улыбалась как женщина, достигшая невидимых границ счастья.
А на что я надеялась? Что хотела увидеть? Что он голодает, стонет днями и ночами, бьёт Алису, забросил рисовать только потому, что я от него тогда уехала? Потому что выбрала не его.
Признаться даже самой себе в этом было гадко, но это было правдой. Без меня он выжил и пошёл дальше, а я скатилась в пропасть и опротивела самой себе. Слёзы текли из глаз. Пыталась вытереть их рукавом, но это не помогало. Я медленно превращалась в воду.
— Ладно, хватит, — похлопал меня по плечу Кирилл Змеев. — Слезами тут ничего не исправишь.
— Он счастлив?
