Яков АНДРЕЕВ
Трижды крикнет
Петух во все горло —
И забрезжит
В трех окнах рассвет,
Ты возьмешь
Коромысло и ведра,
Тихо выйдешь
На утренний снег
Столько лет
Все одна, без подмоги —
Лишь три снимка
На черной стене…
Три окна у избы,
Три дороги,
Три сынка —
До сих пор на войне.
Уже октябрь
Подвел итоги —
Во всей округе ни души,
И лишь деревья,
Как пророки,
Стоят вдоль пепельной дороги,
Накинув красные плащи.
Иван БЕЛЯЕВ
ВОЗВРАЩЕНИЕ
— Мама, глянь-ка: братишка! Живой! —
Закричала с испугом сестренка.
Под стеклом над ее головой
В темной рамке моя «похоронка».
Весь изранен пришел — без руки —
В отчий дом после трудной дороги…
Мать снимает с меня сапоги,
Воду плещет сестренка на ноги.
«Похоронка» моя… Ну и пусть!
Жизнь — такая хорошая штука:
Сорок лет вот живу и тружусь,
Дедом стал, нянчу третьего внука-
Как мне жизнь всей душой не любить:
Каждый день для меня — день рожденья!
Одного не могу позабыть —
В отчий дом своего возвращения…
Убит сохатый пулей браконьера.
И лишнего, о злясь, не говоря,
На карточке стандартного размера
Потери подытожат егеря.
А стерпит ли казенная бумага?
А лес не занедужит от тоски?..
Глянь — солонцы на взгорке у оврага
Вдруг побелели густо, как виски.
РОДНОЙ МОЙ КРАЙ
Я земледельца выбрал долю:
Живу всю жизнь в краю земли,
Где по засеянному полю
Весною бродят журавли.
Живу за той далекой далью,
Где перелески да поля,
Которым имя — Зауралье
И званье — Родина моя.
Владимир МАКСИМЦОВ
НАВСЕГДА
Вокзал. Толпа течет,
Как вода.
Двое прощаются
Навсегда.
Их поцелуи нежны
И строги,
Как талисманы
На путь-дорогу»
Она бледна,
Словно лед искусственный.
Плечо закрыто
Косой распущенной.
Платок прозрачный
Рукою мнет
И не рыдает, и не зовет.
Вокзал шумит,
А они прощаются.
Такие обратно
Не возвращаются.
Их поцелуи нежны
И строги,
Как талисманы
На путь-дорогу…
Повстречались. К чему тут слова.
Перед прошлым упасть на колени?
Подле нас — наши верные тени
И покрытая снегом листва.
Беспокойно на землю легли
Торопливые ранние годы.
Может быть, из-за хмурой погоды
Показались светлее они?
О, улыбнись, мой суровый друг!
Давай с улыбкой смотреть вокруг.
На снег звенящий,
На лес поющий,
На тонкий дым,
Из трубы плывущий…
Собака лает, а мы идем.
Давай с собой ее уведем?
Накормим крошками с молоком,
И снова станет
Она щенком.
Потом напишем письмо туда,
Где человечьего нет следа,
Где только звезды
Отважно светят-
А вдруг ответят?
Эдуард МОЛЧАНОВ
ЭТЮД
Пустынен берег,
Стиснутый горами.
Как чьи-то судьбы,
Лодки на песке.
И волн гряда,
Гонимая ветрами,
О камни разбивается
В броске.
Раскованность
И торжество простого.
Извечный ритм,
Где скорость не нужна.
От бездны неба
До морского дна —
Прозрачность,
Чистота и глубина,
И песенность
Байкальского простора.
За горным кряжем,
Кажется, край света.
Сырой туман
Тягуч и розоват.
В лесистых склонах
Затерялось где-то,
Уснуло солнце
И померк закат.
За горным кряжем,
Кажется, край света.
У самого подножья
В тишине
Спит подо льдом
Таежная речушка.
Сочатся звезды
В черной полынье.
У кедра на заснеженной
опушке
Сохатый затаился в тишине.
Когда гудок
Разбудит тишину
И поезд пронесется
Вдаль куда-то,
В струе студеной
Молодой сохатый
Губами ловит
Желтую луну.
БАЛЛАДА О СКОМОРОХЕ
Легок был он на помине.
Как пароль звучит во мне:
«Во Сибирской украине,
Во Даурской стороне»…
Скоморох Данилов Кирша,
Занимай честной народ!
А изысканные вирши
Собирать не твой черед.
С высоты ли поднебесья,
С прямоезжих ли дорог
Издалече слышны песни,
Не лукав старинный слог.
И текут они и славят,
Словно реки сквозь века,
Бесшабашного Буслая,
Удалого Ермака.
И простор, что взят был с бою,
За Тобольскою горой.
И поход за Селенгою,
Где кумыс, как мед хмельной…
Одолеть простор огромный —
Нехудое ремесло.
Сколь в скитаниях бездомных
Невозвратно унесло?
Но до отчего порога
Шла незримая черта
От казацкого острога,
С пограничного хребта.
Там труба сзывала роты,
Крепостной дымился вал..®
Ты державные заботы,
Сострадая, воспевал.
А ушел — почти безвестен,
Где, скажи, твоя изба?
Не в твоей ли книге песни—*
Как народная судьба?
Знать, упрям и независим
Непоседа-скоморох,
В самородках дерзких истин
Чуял правду, чуял прок.
Оттого-то и поныне
Все, что ты собрал, в цене.
Голос твой звучит в былине
На российской стороне:
«На руках держать книгу — не удержать,
Читать книгу — не прочести.
Скажу ли я вам своею памятью,
Своей памятью, своей старою…»
