Спускаюсь. Прозрачная вода обманчива, и первый шаг туда, где, казалось бы, не глубже, чем по колено, чуть было не оборачивается незапланированным купанием. Разматываю снасть. Быстрое течение подхватывает поплавок, и он, подпрыгивая словно мячик, мчится мимо полузатопленных веток, мимо огромного древесного ствола, мимо галечной отмели, мимо лопухов и останавливается, плавно кружась в суводи под обрывистым берегом.
Мгновение, и поплавок резко исчезает под водой. Подсечка. Из воды пулей вылетает гольян с мизинец. Снова заброс, и снова гольян. Красивый, блестящий, упитанный. Но не за ним пришел я сюда. Возвратив рыбку в родную стихию, медленно двигаюсь вдоль заросшей лопухом галечной отмели.
Лопушатник высок и силен. Длинные жилистые стебли стоически борются с быстрым течением. Пока. Но пройдет еще пара недель, и они падут под натиском осени. Листья пожелтеют, оборвутся, течение подхватит их и унесет вниз, но корни останутся, уйдут в песок, и на следующий год вновь зазеленеют галечные отмели.
