Украине — родная сестра России. Издавна кровные узы связывали наши народы» Несть числа историческим примерам нашей общности, взаимовыручки, поистине безграничной дружбы. Все это с особой силой проявилось в годы гражданской и Великой Отечественной войн, в трудные послевоенные годы, когда вся страна, и прежде всего Россия, помогала Украине восстанавливать города, поселки, деревни, все хозяйство варварски разрушенное немецко-фашистскими захватчиками.
Сегодня Украинская Советская Социалистическая Республика — это мощная промышленность и высокоразвитые сельское хозяйство, наука, культура. В преддверии большого праздника — 60-летия СССР мы предоставляем слово украинским поэтам.
Любомир ДМИТЕРКО
Письмо
Письмо в планшете- Милое до слез.
Полуистлели буквы на конверте.
Но это он когда-то мне принес
Любовь, что сберегла меня от смерти.
Ты, ты писала. То твоя рука,
Родная и знакомая такая.
Пусть годы проплывают, как река,
Ведь нас с тобой они не разлучают.
Мы равнодушье гоним за порог,
Как прежде, до конца с тобою дружим.
Ты сберегла любовь,
И я сберег
Ее и от измены, и от стужи.
Письмо я это детям передам,
Оно не зря овеяно боями,
Оно легло
Мостком между сердцами,
Дорогу к счастью указало нам!
Владимир БРОВЧЕНКО
Думы
И сегодня океан угрюмый
Катит волны, будто валуны.
Быстрокрылые, как прежде, думы
И сегодня отгоняют сны.
Переделать хочется, поправить,
И перебороть, и утвердить.
Лишь тогда мы, мой ровесник, вправе
С чистою душой на свете жить.
Пусть не покидает нас тревога
Неспокойных дум и трудных дел…
Есть одна лишь легкая дорога —
Та, что ты вчера преодолел.
Микола БРАТАН
Мороз такой, что леденеют зори;
Медведицей блуждает ночь s полях,—
Испуганная клекотом в моторе,
Застыла от дороги в двух шагах.
Дрожат огни то там, где туч громада,
А то в полях… Их сосчитать невмочь.
Куда плывут? Чего им вечно надо?
Всего понять никак не может ночь,
А им светить в десятый раз и в сотый,
Светить над белой скатертью полей,
Ведь их ведут всегдашние заботы…
И в жизни — я один из тех огней.
Виктор КОРЖ
Баллада о профессиональной боли
Знаю — снова и снова сердце замрет просительно,
к осени той потянется: с нею не в силах врозь.
Там допоздна сидел я
за красным столом президиума
в праздничном клубе колхозном, праздника этого гость.
Покуда вручались грамоты, премии, вымпелы,
покуда слова благодарности
взвивались куда ни кинь,
дальними зорями очи женщины выплыли
из-под косынки яркой,
цветом в степную синь.
Женщина… рядом хлопчики, видимо, внуки,
щеки ее в морщинах, в них — прошедшего мгла,
тихо она сидела,
к сердцу прижавши руки
бережно и сторожко, будто они из стекла…
А потолок качался ветром рукоплесканья —
величали ударников,
тихо сидела она,
руки к груди прижимая, все приложив старанья —
будто разбить боялась,
так и сидела, скромна.
И красота лица ее,
сдержанность взгляда, восторга
да и сиянье ордена
были тут ярче всего.
Мне выступать — я выступил;
после спросил парторга
и взволновался, выслушав поясненья его.
«Руки? Да как сказать вам…
это признак профессии…
Это ведь наша доярка… ходила в передовых…
часто писали в газетах… ну, а теперь на пенсии…
руки — болезнь доярок,
отзвук забот трудовых…»
Руки! Свое отлетали! И, зачарованный имиг
я на районном «газике»
мчался сквозь дождь и град,
думал: нашему брату на поэтической ниве
тоже порой достается,
да не свернешь назад.
Знаю — снова и снова сердце замрет просительно,
к осени той потянется,
к блеску сентябрьских зорь.
Там когда-то сидел я
за красным столом президиума,
Впервые чувствуя в сердце
профессиональную боль.
Перевел с украинского Михаил Найдич
