Между Волгою и Окой-рекой
Горы Дятловы — вековой покой.
На седых дубах — молода листва.
На моление шел народ — мордва,
И на тех горах, праздник празднуя,
Воздавал хвалу солнцу ясному.
Над костром в котлах мясо варится,
Сусло пенится, каша парится.
Люди сами пьют и земле дают,
Чтобы мать-земля к ним добра была,
Скот бы холила и посев не жгла,
