Телефон снова зазвонил. Телефон, которого скоро не станет. Связь, которой не станет. Так сказала
Джейн, обещая писать в этом случае письма. Родители тоже обещали. «Пройдёт ещё пара столетий, и люди не только откажутся от писем, но и писать разучатся», — подумал Вудворт, снял трубку, прижал к уху, прислушался к треску. «Может быть, это какой-то сбой на станции?» — подумал он, но трубку повесить так и не смог. Сердце вздрагивало, билось сильнее.
Ни работы, ни семьи, ни отношений. Несколько раз, бродя по неприветливым, заполненным нано-технологиями улицам, Вудворт видел, как отправляют в утиль роботов слуг, которым невозможно было установить дополнительный наноблок. «Может быть, меня тоже когда-нибудь так утилизируют?» — думал он, спешно уходя прочь. Перед глазами мелькали лица родителей. Конечно, они жалели его, конечно, переживали, но…но если бы у них был хоть один шанс получить нормального ребёнка, то они, несомненно, воспользовались бы этим — завели ребёнка, которого можно отправить в нормальную школу, выучить его, видеть, как у него рождаются дети, а так…
Вудворт выругался, пытаясь прогнать назойливые мысли о самоубийстве.
— Да я и так уже мёртв! Мёртв с самого рождения. Мёртв для этого мира.
