Еду домой в обществе собственных мыслей.
Тогда, на четвертом курсе, мы были одной компанией: Юрик, Михан, Виолетка и я.
Вообще-то я — Костя, но все звали меня просто Матвеев.
Психологи. Краса факультета. Будущие властители душ.
…Семестр был не столько сложным, сколь нудным.
Тягомотина в оболочке. Нам оставалось два месяца до окончания пытки, когда Юрик сказал:
«Ребята, давайте сколотим группу».
Юрик играл на гитаре, не хуже самого Хэммета.
Михан — это басист. На нем написано: «Я — басист».
Витка пела, бряцая по клавишам синтезатора.
А мне выпало быть барабанщиком.
Если бы мне кто сказал, что после метаний, после тремоло дивных звуков и отголосков пьянящего ритма я сделаюсь установщиком дверей, я бы плюнул прямо в его наглую рожу.
Я даже не предполагал, что со мной может такое случиться…
Мы играли на всех торжествах, на дискотеках и днях рожденья, нас приглашали на студенческие свадьбы, а иногда даже в институт Права. Мы сами писали стихи, а музыку воровали у классиков, умело сдабривая ее изрядной долей импровизации. Я был тогда молод и самоуверен и мечтал о блестящей карьере. И даже не слишком удачная личная жизнь не сильно меня огорчала.
Наша группа называлась «Зеленый крокодил». Выбрали неспроста, конечно же. Зеленый — наш цвет. Цвет релакса, равновесия, надежды на решение проблем. Все студенты-психологи ходят в зеленых пиджаках, такая уж у нашего колледжа форма. А крокодил добавился сам собой. Этакий антипод пресловутой белой обезьяны.
Если бы сейчас вместо сеанса психотерапии кто-нибудь послушал наше выступление, все его траблы ушли бы в небытие, я совершенно в этом уверен. Но группы больше не существует.
Остается лишь встреча выпускников. Отголосок ушедшего мира.
