Свидетели Апокалипсиса

Книга нашлась в рундуке под сиденьем, словно монетка, запеченная в пироге, в утробе свернутого в рулет полосатого матраса. Матрасами в купе не пользовались никогда, настолько они были неудобны. Вата в них давно свалялась в колтуны, и плотные комки перемежались стряпичной пыльной пустотой. На таком матрасе не можешь отделаться от ощущения, что улегся зачем-то на логово маленьких больных зверьков. Полки просто застилались одеялами. Надо сказать, бока матрасов сплошь были уляпаны такими вот усохшими желтыми кляксами. Видимо, на них часто проливали чай.
Она, книжонка эта, могла быть утеряна кем-то пару дней назад, а могла уже тысячу раз пересечь Континент, задохнувшись в пыльном ватном полосатом брюхе. У нее был сор между страниц. Крошки, мертвые листья, даже обугленные спички. Я забыл ее в изголовье спальной полки, и ее, должно быть, снова зашвырнули в рундук. А может, схоронили с почестями в братской могиле чьей-нибудь личной библиотеки, среди золотых отрезов и паутинных пластов, в доме человека с побитыми молью бакенбардами и с книжным лицом. Или же просто подтерлись ею. Конечно, не всей целиком, а каждой страницей в отдельности. Должно быть, глупо сейчас вот, на склоне лет, столь заботиться о судьбе какой-то там книги. И несправедливо к читателю настолько удерживать его внимание на предмете, который не имеет ни малейшего отношения к сюжету.