В МУЗЕЕ
Обжигают не боги горшки,
но всегда приклоняю колени:
живописец простые мазки
превращает в прозрачные тени;
и плывет, колыхаясь, туман,
открывая камчатское утро,
серебристо блестит океан
неподвижным огнем перламутра…
Я стою перед ним в тишине –
вот как рвутся канаты канонов!
В этом зале послышалось мне –
там, на лежбище, сивучей стоны…
… … … … … … … … … …
В сотню жизней
не вымерять дна,
и, трубя лебедями стоустно,
в беспредельность
зовет с полотна
непонятная сила искусства.
