…Стоим на крутом берегу Пелыма, любуясь искрящейся в лучах остывшего солнца извилистой лентой реки.
Вслед за нами выбрела из глухомани и осень. Тревожно шумят полысевшими кронами старушки-осины. Жмутся друг к другу в тщетной надежде хоть как-то согреться белоствольные березы. На ближнем яру стыдливо гуртятся рябинки, стараясь последними листками прикрыть свою наготу. Где-то совсем-совсем близко протрубил призывную песнь своей подруге сохатый. И ему, то ли с перепугу, то ли просто сдуру, отозвался идиотским хохотом вечно сонный сыч.
У нас в руках берестовые лоскуты. Юпланков научил: напиши на бересте, что, мол, желаю снова вернуться когда-нибудь в эти края, брось лоскут в реку — и твое желание непременно сбудется. Пелым — он добрый.
