Нарвав на лесной поляне букет подснежников, я спустился к реке, напился и присел под ракитовый куст. Было не по-весеннему жарко и душно. В ракитах прятались от зноя дрозды и еще какие-то птицы. И только один-единственный скворец, не обращая внимания на жару, старательно искал на илистом берегу дождевых червей. Их он наматывал на клюв, летел за реку и через две-три минуты снова возвращался. Наверное, где-то неподалеку в лесу находился его дом — дупло со скворчатами.
Когда он, кажется, в пятый раз прибыл за червями, на него нежданно-негаданно бросился с высокой осины ястреб. Этот птичий разбойник, видать, давно следил за ним, пока не выбрал удобный момент для нападения. Однако просчитался. Скворец метнулся в одну сторону, в другую и… нырнул в расстегнутый воротник моей рубашки. Я сразу почувствовал на груди мягкий и теплый комочек и даже ощутил, как бьется у этого комочка сердце.
